Muipíti

Ilha, velha ilha, metal remanchado,

minha paixão adolescente,

que doloridas lembranças do tempo

em que, do alto do minarete,

Alah - o grande sacana! - sorria

aos tímidos versos bem comportados

que eu te fazia.

Eis-te, cartaz, convertida em puta histórica,

minha pachacha pseudo-oriental

a rescender a canela e açafrão,

maquilhada de espesso m’siro

e a mimar, pró turismo labrego,

trejeitos torpes de cortesã decrépita.

Meu Sitting Bull de carapinha e cofió,

têm-te de cócoras na sopa melancólica

de uma arena limosa e marinha,

gaivota tonta a adejar inutilmente

ao lume de água contra a amarra

que te cinje para sempre

ao bojo ventrudo do continente.

De teu, cultivam-te a vénia e a submissão

solícitas, trazidas nos pangaios

lá do distante Katiavar,

expondo-te apenas no que tens de vil,

razão talvez para que ao longe, de troça,

pisquem mortiças as luzes do Mossuril

ou sangre no meu peito esta mágoa incurável.

Mas retomo devagarinho as tuas ruas vagarosas,

caminhos sempre abertos para o mar,

brancos e amarelos filigranados

de tempo e sal, uma lentura

brâmane (ou muçulmana) durando no ar,

no sangue, ou no modo oblíquo como o sol

tomba sobre as coisas ferindo-as de mansinho

com a luz da eternidade.

Primeiro a ternura da mão que modulou

esta parede emprestando-lhe a curva hesitante

de uma carícia tosca mas porfiada

logo o cheiro a sândalo, o madeiramento

corroído da porta súbito entreaberta,

o refulgir da prata na sombra mais densa:

assim descubro subtil e cúmplice,

que a dura linha do teu perfil autêntico

te vai, aos poucos, fissurando a máscara.

[Rui Knopfli]